Senso de texto e contexto: sensação de quase entender.

19/06/2010

Carlos Wagner

Vou escrever, escrever até ficar impresso em sangue nas tábuas de nossas memórias, akashas, pranchetas etéricas de nossas percepções extra sensórias, tudo aquilo que, estranho, não consigo nem entender, mas que deve que ser apreendido pelas nossas narinas cérebro-auditivas, para certificar de que essas coisas nos sabem bem, ou mal. E mesmo assim, vamos dizendo, deixando de dizer, sem muita clareza de que tem que ser assim. Vamos vivendo sem muita certeza de que a dúvida nos enfrenta em cada esquina. Acaso ainda não pensamos nisso?

Vou escrever, escrever, verter, ver e ter dúvidas de tudo que tem que ser dito e escutado íntimo na cabeça, reverberando pelas nossas nucas de medos e cerebelos, bulbos e corações.

Escrever, até ver onde a escrita se perfura na tábua inconsistente de matéria sutil, matéria que não é matéria, mas é algo parecido com anti-matéria, mater de éteres, mãe de matrizes, perfis e biotipos estranhos de um modelo infinito de coisas que, sem dúvida, vão se desfazendo em materialização, no ar, no armário das disciplinas espalhadas sem ordem, conteúdos de indisciplinas escolares, senso comum de escoladas simbologias de espécies não estudads e nada específicas. Vamos lá, vamos escrever, escrever para depois, nem sei, ler isso e aquilo.

Escrever, ler não sei, mas escrever, até alguém dizer que está tudo meio certo, meio e fim errados, “cerrados”, “errertos”, sei lá, sabe? Porque o certo se escreve por linhas tortuosas, ásperas, a espera de palavras que tocam a nossa dor de ouví-las lidas para nós que, muitas vezes, nem sabemos ler.

Escrever, escrever, excre-ler o que foi excre-tudo dito, dito e tido como falado, fadado, enfadonhos movimentos de pensamentos fixos na perspectiva infinitamente projetada da civilização soberba dos humanos. Tudo fá-los-á posicionarem-se diante das costas largas dessas praias piratas de nossos mares de palavras, encíclopes orgulhosos de nossas decorebas, onde quase nos afogamos enciclopédicos, antes de chegar lá, nadando, nada dando, nada dito, nada tudo solto, outonos pós verão. Será que veremos mesmo? É o começo do fim, o com-fim do fi-rin-fin-fin. Assim, confinados em nossas prisões, enfim, vou escrever, mesmo sabendo que, se escreveu e não leu, o pau virou palco de absurdos. É a vida viva vivida, dádiva da virada. Sim, porque tudo deve ser mudado. Pois do contrário, permanecerá a escrita, o tabu, tambor do tempo histórico, que bate, bate, bate, e marca o tempo e o compasso, ritmo da vida humana.
E o coração explode!

Carlos Wagner

Postado por Coutinho Sagrada e campos às Terça-feira, Junho 22, 2010 Marcadores: poema

Tácitas manobras certas, certos meios, certos domínios do incosciente,

certamente não se chega a um acordo, adormecidas as tendências por impaciências.

Certifico-me de tomar ciência de tudo que possa ser acerto de contas em meu interior

interiorano matuto de mim mesmo, refugiado em meus conceitos mal-concebidos.

Me viro, prefiro sair ao acaso que certamente me conduz bem, bem mais para que as dúvidas desmascarem as certezas.

Vamos nós, laçados, entrelaçados na vida.

vemos a nós, entre nós, nostálgicos processos na memória do esquecimento.

Incertas, furtivos merglhos no paradisíaco,

Lembranças aguçadas, dias de sol no íntimo.

Incertas, acertos, por certo, fico admirado,

combino com o nada, útil lente de ver o agora,

certas canções, certos sibilos, certos brilhos nos olhos.

A certeza fugidia se expressa repentinos clarões,

não me assusto, não surto, furto lembranças de glória,

fico incertamente tranquilo,

o paraíso é onde estou.

E o que mais?

Carlos Wagner